Esses malditos insubstituíveis

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Desde criança eu ouço que “ninguém é insubstituível”. E, como toda criança, eu sempre quis entender a tal frase como melhor me aprouvesse. Para mim ela queria era dizer que ninguém é substituível. Naquela minha cabeça ingênua que somente a infância permite, não podia imaginar que as pessoas pudessem ser trocadas impunemente umas pelas outras, como um caixa de supermercado é trocado por outro sem LER ou como um analista sênior é trocado por um analista júnior mais barato. Na ensolarada infância nossa compreensão das coisas é bastante mais rica e ampla, a ponto de reconhecermos em cada indivíduo toda a riqueza que o torna único, insubstituível, inalienável. Mas, com o passar dos anos, com a luta obstinada por um emprego mal remunerado e com os sorrisos falsos das recepcionistas ISO 9000, vamos modificando nossa audição. Tornamo-nos adultos, essas crianças míopes e surdas, insensíveis e gananciosas.
Farinha pouca, meu pirão primeiro. Talvez alguns de nós respeitemos apenas e tão somente os artistas, essas figuras de fato e de direito insubstituíveis. E muito desse respeito pelos artistas vem quase sempre acompanhado de um sentimento estranho, misto de incômodo, inveja e saudosismo. Incômodo porque o artista, como um imenso iglu espelhado, nos expõe ao ridículo do que nos tornamos quando adultos. Inveja porque, lá no fundo, gostaríamos de estar ali, brincando e sorrindo como ele brinca e sorri. Saudosismo porque lembramos de nossa infância, aquele lugar perdido e distante onde éramos nós que dávamos significados às frases, aquele quintal onde nenhum de nós era substituível. Somente as crianças podem tocar sax e improvisar. Ao amigo e artista Salsa, proprietário daquele espírito livre de que nos fala Nietzsche, desejo boas férias e envio a faixa Frank’s Blues, com o insubstituível pianista Frank Hewitt. O álbum, um dos melhores que conheço em trio, é We Loved You, lançado em 2004 pela Smalls Records. Até!